Дорога! Вечна, как жизнь, дорога
И неизбывна, как океан.
Доверься ей, как ладони бога
И вот, ты ей до веселья пьян. Она берёт тебя в плен обьятий,
Толкает, сонного, на перрон,
Целует в лоб, тормошит, лохматит
И брызжет радугой из окон.
Ошеломлённый, открой ей сердце,
Палитре красок открой глаза.
Она поможет и даст согреться,
Услышит всё, что ты ей сказал.
И всё же, часто она опасна
Не верь бессовестной, не рискуй.
Она толкает тебя на красный,
Выводит в дождь под обстрелы струй.
В плену её, как на дне колодца:
Не выплыть, не повернуться вспять.
Один уехал – другой вернётся.
Так стоит, думаешь, уезжать?
Она бывает трудна, зловредна
И переменчива, как вода.
И бьющим в голову звоном медным
Стучат усталые поезда.
Она, коварная, очень многих
Тащила волоком по пыли.
Но одуванчики у дороги
Веснушки нашей большой земли.
Коровы, рыжие, словно солнце,
Жуют и вдумчиво смотрят вслед.
Один уехал – другой вернётся,
И ничего здесь такого нет.
Не все выходят из-под навеса
И выбивают стальную дверь.
Здесь каждый шаг по истёртым рельсам
Рулетка русская, верь – не верь.
Но если всё же решишься верить,
Решишься вспомнить забытый путь –
То что дожди, города, потери
В глазах того, кто сумел шагнуть?
Осталось только вдохнуть поглубже,
Расправить плечи и ждать чудес.
Там, у обочин, трава и лужи,
Гуляет ветер, темнеет лес.
Из всех зеркал вместо глаз уставших
И вечной маски в обход лица
Глядит не тот, что гостил там раньше,
А конопатый смешной пацан.
Стучат колёса, везут сквозь чащу.
Почти уснув, понимаешь вдруг:
Вещей нет более настоящих,
Чем этот поезд и этот стук.
Всё остальное так несерьёзно
И так случайно, но только вот,
Ещё наверное, эти сосны,
Что гордо держат небесный свод.
Надорвана душа романтикой лесов
И россыпями звезд над крыльями палатки,
Лишь в переборах струн и пламени костров,
Она тайком от всех сжимается украдкой.
И ей уже никак без дымовых завес,
Без песен и стихов, вливающихся плавно
В реки течение и в сосны до небес,
В тепло родной руки, во взгляды и дыханье...
Ей душно в городах и тесно среди стен,
Средь отрешенных лиц, в потоке серых будней,
В патетике грехов, сомнений и измен,
Где лирика лесов чужда и безрассудна.
И собранный рюкзак манит сорваться в путь,
Туда, где ждут давно зажженными кострами
Леса, поляны круг, палаточный уют
И звезд густой навес шатром над головами.
***
Любовь к вокзалам бывает всегда некстати,
Любовь к вокзалам – немного тревожный признак:
Клочок бумаги тебя превращает в призрак,
Заклятый на верность и месту, и точной дате.
И больше нету покоя в любимом кресле,
И сквозняком по мыслям - нездешний ветер.
Так безнадежно много дорог на свете...
А если?.. Если... Ах, это шальное «если»!..
Быть может, тесные рамки стряхнет картина,
И между строк проступят иные строчки,
Когда доберешься до той невозможной точки,
Где рельсы и вправду сливаются воедино.
Шейди.
